Sin título pero con zentido

La mañana fue dura. Despertar, como dice una librera cercana, es el "momento más doloroso del día". El sol estaba algo tímido, no pasaba del marco de la ventana. Eso me preocupaba; parecía estar en una hora diferente: las 11:00 am, por ejemplo. Pero pensé en el movimiento de los astros, en las palpitaciones de un planeta que algún día se sacudirá la frente para mandarnos a eso que la cultura llama Infierno, il forno, the deep pit... algo así. Cerré los ojos. Llegué la baño. Agua fría. El desayuno: chocolate y huevos con jamón. Muy bueno. Antes de irme noté que escupía sangre, yo. No sé qué pasa, pero la página pasa y el reloj mueve sus tentáculos. Clase temprano, el motivo de la revolución, del movimiento en el que el deseo se comprime hasta transformarse en un proyectil. Taxi. Amarillo. Rápido.

Pero las guitarras seguian vivas en mi cabeza, mi mente estaba siendo rebanada por el poder del funk, de un ritmo saturado, lleno de radiación, de sobresaltos en cada órbita. "Cause I don't belive in you, anymore, anymore...". Eso lo dice todo. "So this is goodbye"? Je ne sais pas, mais j'ai l'opportunité de savoir quand le lait soit ramassé avec les mains du temps. Sans penser la même histoire. En la tarde, con el sol cerrando su ojo -ocultando la columna de fuego que todo lo cubre-, las cosas se pusieron graves. La sangre que escupía en la mañana estaba en el aire, en el ánimo de los presentes. Unas lágrimas que no salen, una puerta que retumba; luego otra más, la del garaje.

Un caracol y el sueño que da espera, que se riega sobre las hojas lentamente. La oscuridad y la inexperiencia. El dolor se acaba, la noche se acorta en la medida que se extermina a sí misma, su ABC es su DE(a)F. Nada de conexión entre las esquinas: imposible hacer un tigre de papel o un dragón con más de dos cabezas. Quiero un diseño para una camiseta, para una raya que no termine, para llegar al lugar, para llegar a la luna mientras esté llena. Un arpón y una hoja de menta. Las guitarras una vez más, las cuerdas rápidas, el bajo, la voz atrapada en el viento. Tengo sueño. La noche se ex-termina. “So this is goodbye”?. Sabor a menta en mi boca, dónde está el Objeto a. Lo buscaré para no encontrarlo. Así funciona.